Obgleich ich noch zweieinhalb Jahre in Holten und weitere acht Jahre nur zwei Ki­lometer ent­fernt am Hol­te­ner Bahn­hof wohn­te, habe ich nicht eine meiner Klassen­kameradinnen wie­der spre­­chen können. Und ent­sin­ne mich nur zwei­er flüch­ti­ger Be­geg­nungen:

- Als Sextaner oder Quintaner komme ich eines Tages in Wehofen mit dem Rad an In­ge vor­bei, die soeben mit anderen spielt. Sie er­blickt mich und sagt lei­se, wie träume­risch: „Horst!” Ich fahre wei­ter, als wäre nichts ge­we­sen, bin aber be­wegt von die­ser wun­der­li­­chen Innigkeit, in der sich Er­in­ne­rung und Bekenntnis in ein und dem­sel­ben Mo­ment zu­sam­men­zu­fin­den schie­nen.

- Als ich mit ungefähr zwölf Jahren in der Krummen Straße neben dem Büro unseres Pfadfin­derfüh­rers Jutta sehe, die in dem Nach­bar­haus wohnt, wer­de ich von der Emp­fin­dung durch­drungen, wie unendlich weit ich mich doch schon von un­se­rer ge­mein­sa­men Grund­schul­zeit ent­fernt habe!